Andrea Cote Botero „La merienda“

Vesper

Erinnere dich auch, Maria
Damals, vier Uhr nachmittags
In unserem verkohlten Hafen
Unser Hafen
Der eigentlich ein gestrandetes Feuer war
Oder Einöde
Oder ein Blitz.

Erinnere dich an den brennenden Boden
An uns, der Erde den Rücken kratzend
Um das Grün der Wiese auszugraben.
Der Hof, auf dem sie die Vesper verteilten
Unser Teller übervoll mit Zwiebeln
Die meine Mutter für uns salzte
Die mein Vater für uns fischte

Und trotzdem
Du weißt doch
Wie gern hätten wir Gott eingeladen,
am Kopfende unseres Tisches Platz zu nehmen
Gott, ohne das Wort
Ohne das Wunder
Und nur damit du es weißt, Maria
Gott ist überall
Auch auf deinem Zwiebelteller
Selbst, wenn du davon weinst

Aber vor allem, Maria
Erinnere dich an mich und die Wunde
Bevor meine Hände
Im Kornfeld der Zwiebel weideten
Um aus unserem Brot
Den täglichen Hunger zu backen.
Und jetzt
Wo du dich schon nicht mehr erinnerst
Und die schlechte Saat
Das Kornfeld des Verschwundenen nährt
Will ich dir sagen, Maria
Es ist nicht deine Schuld
Und nicht die deines Vergessens
Es liegt an der Zeit
Und ihrem Wirken.

Übersetzung: Sue Hermenau, Arnulf Sonnenburg, Elena Kellermann

***

La merienda

También acuérdate María
de las cuatro de la tarde
en nuestro puerto calcinado en
Nuestro puerto
que era más bien una hoguera encallada
o un yermo
o un relámpago.

Acuérdate del suelo encendido
de nosotros rascando el lomo de la tierra
como para desenterrar el verde prado
El solar en donde repartían la merienda,
nuestro plato rebosante de cebollas
que para nosotros salaba mi madre
que para nosotros pescaba mi padre.

Pero a pesar de todo,
tu lo sabes,
habríamos querido convidar a Dios
para que presidiera nuestra mesa,
a Dios pero sin verbo
sin prodigio
y sólo para que tú supieras,
María,
que Dios está en todas partes
y también en tu plato de cebollas,
aunque te haga llorar.

Pero sobre todo, María,
acuérdate de mí y de la herida,
de antes de que pastaran mis manos
en el trigal de las cebollas
para hacer de nuestro pan
el hambre de todos nuestros días
y para que ahora,
que tú ya no te acuerdas
y que la mala semilla alimenta el trigal de lo
desaparecido
yo te descubra, María,
que no es tu culpa
ni es culpa de tu olvido,
que es este el tiempo
y este su quehacer.

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